Y a-t-il un sexologue au rez-de-chausée?

Comment survivre quand vous êtes la fille d'une reine de la littérature érotique ? Que votre première nounou s'appelle Monica Lewinsky et passe son temps à vous enduire de vaseline avant de vous amener à l'église ? Que votre grand-tante est lesbienne mais, frappée d'Alzheimer, l'oublie et se met à faire des gâteries au rabbin du quartier ? Que votre grand-père se remarie avec sa secrétaire de 58 ans sa cadette ? Que votre troisième nounou se fait la malle avec les économies de la famille et la prof de yoga ? Que vous êtes une ado mal dans sa peau, avec pour seuls amis le chocolat et un vieux poney, xylophile, névrosé et constipé ? Que des sexologues déjantés occupent le rez-de-chaussée de votre appartement ? Molly Jong-Fast raconte son enfance bohème dans une famille pour le moins originale : son éducation de petite fille juive pourrie gâtée, le défilé de ses potentiels beaux-pères, ses séances chez divers psys... Teigneuse, méchante, drôle, menteuse, provocatrice, Molly est la peste par excellence, qui déballe avec humour le linge sale de la tribu Jong-Fast, sans épargner personne. Insupportable gamine qui commence chaque conversation par sa phrase fétiche (« Tu sais qui est ma mère ? »), allergique à toute forme d'effort, obsédée par le name-dropping, les travers de sa famille dysfonctionnelle, Molly Jong-Fast nous entraîne dans un New York délirant, hilarant, psychédélique et qui fleure bon le lycra fuschia des années 80... Mais derrière le jeu de massacre se dissimulent une nostalgie sincère, poignante, et une déclaration d'amour : celle d'une jeune fille faussement désinvolte à toute une galerie de personnages aussi attachants qu'improbables.